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Un nuevo Blog
Mi alter ego es el encargado de anunciarles mi nuevo Blog: La Casa de la Entropía.
Desde el humor, la ironía, el sarcasmo y el pensamiento, abro este espacio para tod@s...
Se dijo en la Casa: 'La incapacidad para tolerar la ambigüedad es la fuente de todas las neurosis.' – Sigmund Freud
'Estéril, atóxica, apirógena.' – Caja de Cartón
'Lee, lee que algo quedará' - Impropio
Lo que hay en la Casa: 'El atajo de la Costumbre' y 'Sobre la Templanza'.
((Nos vemos allí...))
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El Juego
El juego actúa como un vehículo más para el logro de relaciones armónicas. No sin esfuerzo, ya que implica efectuar un trabajo de auto-conocimiento que nos permita superar la idea de que uno existe separado de los demás, lo que a su vez requeriría de un control del entorno, para que nuestras conductas no nos separen del otro y pueda así formarse un lazo interior, a veces inquebrantable, entre la parte y el todo.
Entre vivencias y realidad, entre ese mundo interior y universo personal, se establece un espacio, una distancia adaptativa que puede convertirse en un punto de partida de su propia iniciativa, de su fantasía creadora, de su compromiso lúdico, en definitiva, de su desarrollo interior. El contacto y el intercambio interactivo entre dos personas distintas nos brindan la posibilidad de construir un acuerdo relacional, que bien puede establecerse como hábito o como disposición para una nueva oportunidad de encuentro.
El compartir experiencias con otra persona es todo un aprendizaje y muchas veces resulta necesaria la capacidad de recuperación del juego que convive en cada uno de nosotros.
Experimentando posibilidades lúdicas, descubriendo su ritmo, su pulso sensorial incluso hasta en los límites que ofrecen el tiempo y el espacio, se pueden redescubrir otros ámbitos llenos de posibilidades creativas, a veces inimaginables.
Si consideramos que la actividad lúdica es básicamente una actitud de vivir en libertad, es precisamente esa actitud lo que determina su valor creativo. La creatividad contiene la realidad vital y vivencial del Ser y sólo es posible llegar a un pensamiento creador, haciéndolo.
Todas las personas necesitamos áreas de confianza para poder expresarnos y ejercer con libertad y espontaneidad nuestras potencialidades creadoras, y es el interés por el acto creativo el que nos conduce a realizar nuestro propio aprendizaje. Por eso la expresión es siempre acción, un hacer, un construir.
En todos los ámbitos necesitamos interactuar y relacionarnos con los otros, condición necesaria para que nuestra personalidad se desenvuelva e intente arribar a su plenitud. Nadie puede crecer y desarrollarse si no es a partir de un "nosotros" original desde el cual cada uno recorta su propia singularidad.
...
Yo juego...
¿Juegas?
Entre vivencias y realidad, entre ese mundo interior y universo personal, se establece un espacio, una distancia adaptativa que puede convertirse en un punto de partida de su propia iniciativa, de su fantasía creadora, de su compromiso lúdico, en definitiva, de su desarrollo interior. El contacto y el intercambio interactivo entre dos personas distintas nos brindan la posibilidad de construir un acuerdo relacional, que bien puede establecerse como hábito o como disposición para una nueva oportunidad de encuentro.
El compartir experiencias con otra persona es todo un aprendizaje y muchas veces resulta necesaria la capacidad de recuperación del juego que convive en cada uno de nosotros.
Experimentando posibilidades lúdicas, descubriendo su ritmo, su pulso sensorial incluso hasta en los límites que ofrecen el tiempo y el espacio, se pueden redescubrir otros ámbitos llenos de posibilidades creativas, a veces inimaginables.
Si consideramos que la actividad lúdica es básicamente una actitud de vivir en libertad, es precisamente esa actitud lo que determina su valor creativo. La creatividad contiene la realidad vital y vivencial del Ser y sólo es posible llegar a un pensamiento creador, haciéndolo.
Todas las personas necesitamos áreas de confianza para poder expresarnos y ejercer con libertad y espontaneidad nuestras potencialidades creadoras, y es el interés por el acto creativo el que nos conduce a realizar nuestro propio aprendizaje. Por eso la expresión es siempre acción, un hacer, un construir.
En todos los ámbitos necesitamos interactuar y relacionarnos con los otros, condición necesaria para que nuestra personalidad se desenvuelva e intente arribar a su plenitud. Nadie puede crecer y desarrollarse si no es a partir de un "nosotros" original desde el cual cada uno recorta su propia singularidad.
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Yo juego...
¿Juegas?
Estrenando nuevo Blog
Hemos cambiado de nombre, diseño y estética. Este espacio, de mujeres que aman a mujeres y el arte, está abierto en sincronicidad con el punto de belleza.
((En este sitio, será la puntual cita.))
Silencio
Silencio es lo que quiero... Silencio contigo.
Vivirte en silencio. Amarte en silencio. Mirarte en silencio.
Las palabras se desvanecen por ser incompletas, inútiles, extrañas, extranjeras…
Se esfuman por ser incorpóreas, endebles, volátiles, efímeras…
Quiero el más allá de las palabras…
Donde ya no existen, donde no puede haberlas…
Donde nos derramamos en otros lenguajes.
Vaciándonos en otras miradas.
Diluyéndonos en otros gestos.
Quiero recorrerte en silencio, aprenderte en silencio.
Quiero silencio en tus ojos mirándome y en mis manos distraídas que te rozan.
Quiero silencio en ese ir y venir de tus pasos por la casa y en el después de esas palabras que nos sobran, que no nos bastan.
Quiero ese silencio entero, tan perceptible y arrobador, que no necesita decir nada...
Que se dice no diciendo...
Curva de Koch
Tus curvas multiplican mis ansias por cuatro tercios y hacia el interior, llegando -de tan densa- al Infinito...
Vas explorando los fondos deslumbrados, las cavernas insólitas donde habitan las imágenes veloces, los colores que aún no tienen nombre y los amaneceres púrpuras de la vida, deambulando siempre cabizbaja por el pasillo que va de la tierra a las alturas.
Cuando nombro tu cuerpo no me refiero a esa urdimbre de músculos radiantes, de sangre revoltosa y de nervios eléctricamente veloces, aunque también la Física intervenga en la manera que tenemos de mirarnos, tú y yo, hablándonos al oído.
En ese tránsito urgente de tocarte, he de fundar el peso luminoso moviendo mi asombro al otro lado de tu piel, en el punto pensante que alumbra tras la boca de los túneles. Allí donde las brújulas se pierden, es donde te quiero, Artesana.
Tú conjuras los decibeles armónicos dominando el arte del Silencio, cuando sólo el viento y el bosque pueden pronunciar tu nombre.
A veces me pregunto qué misterioso impulso de poleas te lleva a desvanecerte en lo probable...
Vas explorando los fondos deslumbrados, las cavernas insólitas donde habitan las imágenes veloces, los colores que aún no tienen nombre y los amaneceres púrpuras de la vida, deambulando siempre cabizbaja por el pasillo que va de la tierra a las alturas.
Cuando nombro tu cuerpo no me refiero a esa urdimbre de músculos radiantes, de sangre revoltosa y de nervios eléctricamente veloces, aunque también la Física intervenga en la manera que tenemos de mirarnos, tú y yo, hablándonos al oído.
En ese tránsito urgente de tocarte, he de fundar el peso luminoso moviendo mi asombro al otro lado de tu piel, en el punto pensante que alumbra tras la boca de los túneles. Allí donde las brújulas se pierden, es donde te quiero, Artesana.
Tú conjuras los decibeles armónicos dominando el arte del Silencio, cuando sólo el viento y el bosque pueden pronunciar tu nombre.
A veces me pregunto qué misterioso impulso de poleas te lleva a desvanecerte en lo probable...
Partituras en el Aire
Escribo partituras en el aire.La clave de SOL es mi mano derecha... rozando con mis dedos sus notas más agudas...
En sus suspiros bebiendo cada silencio...
Mi mano izquierda es clave de FA... acoplando los acordes de sus notas más graves...
Líneas de pentagrama... invisiblemente perceptibles... como hilos... las notas colgadas...
Añeja y melancólica melodía se deja oír, entre corcheas y semifusas... Notas difusas... van cayendo entre los pliegues y repliegues del pentagrama...
Mis manos... trascendiendo los muros de lo real con cada bemol...
Las yemas de mis dedos... rozando lo intangible...
En un doble sostenido de DO... besando la boca de lo infinito...
Consiguiendo la verdad sin compás... sin solfeo... sin pulso...
En el piano se oyeron las notas que no precisaban sonar...
En él los silencios que no requerían auscultaciones...
Y en sus cuerdas resuena la serena rotación del Universo...
Muerte en Azul
La llegada de la noche tiene otro sentido que no quiero examinar.
Pero es de noche. Y de noche, las cosas son tan… ellas mismas.
Lo que perturba y desespera es la densidad del cuerpo. Al borde, justo en ese instante en que no se puede saber si se está de un lado u otro de la línea. La imaginaria o ficticia, imperceptible línea que separa un estado del otro.
Nace en mí, de pronto, la necesidad convulsa que engendra más salvaje furia en mi interior. Es una desgarradora y latente destrucción que raspa, puja… quema intentando salir. Busca descomprimirse y estallar. La quemazón procura quitarse la oprimente aleación del cuerpo. -‘Ya no puedo resistir lo que no resiste en mí’-.
Mis manos disparan azul virulento al lienzo. Suda mi cuerpo, rígidas las manos. Aniquilamiento total de lo sobrante. Expulsión de lo latente. Repulsión de lo irresistible.
La pintura aún fresca en el lienzo. Azul en mi cuerpo y en mis manos que corre como sangre. La respiración cada vez más agitada. La mirada perdida y fija en la obra, sintiendo eso que me desborda cuando el aire aplasta.
Instantes de eternidad. Lágrimas que se mezclan con óleo y agua escarlata.
Cayendo de rodillas ante la obra… ante ella… ante mí...
Me oigo en quebranto desolador. Todo se ha desmoronado. Todo queda destruido. De rodillas, las pupilas dilatadas y absortas. Lloro compasivamente unos pocos instantes más antes de tomar el lienzo, y en brutal desesperación, rasgarlo. Vidrio en mis manos.
Reuniendo fuerzas -las pocas que perviven- erguida miro con satisfacción la obra en el piso. –‘Soy la asesina de mi misma’-.
Por fin, exhausta, me dejé caer en la cama. Abrazando la almohada, abrí los ojos y ahí estabas, observándome entre mis brazos. Sonriendo tu calidez, me devolviste el alma, al tiempo que una otra sonrisa distinta se instalaba en mi rostro.
Comprendí, acabado el holocausto y viéndome en tus ojos -en tu mirada de otro azul- aquellas palabras no dichas y jamás pronunciadas –‘¿Hacía falta?’-.
Desplomándome en tu pecho perdí la consciencia.
Pero es de noche. Y de noche, las cosas son tan… ellas mismas.
Lo que perturba y desespera es la densidad del cuerpo. Al borde, justo en ese instante en que no se puede saber si se está de un lado u otro de la línea. La imaginaria o ficticia, imperceptible línea que separa un estado del otro.
Nace en mí, de pronto, la necesidad convulsa que engendra más salvaje furia en mi interior. Es una desgarradora y latente destrucción que raspa, puja… quema intentando salir. Busca descomprimirse y estallar. La quemazón procura quitarse la oprimente aleación del cuerpo. -‘Ya no puedo resistir lo que no resiste en mí’-.
Mis manos disparan azul virulento al lienzo. Suda mi cuerpo, rígidas las manos. Aniquilamiento total de lo sobrante. Expulsión de lo latente. Repulsión de lo irresistible.
La pintura aún fresca en el lienzo. Azul en mi cuerpo y en mis manos que corre como sangre. La respiración cada vez más agitada. La mirada perdida y fija en la obra, sintiendo eso que me desborda cuando el aire aplasta.
Instantes de eternidad. Lágrimas que se mezclan con óleo y agua escarlata.
Cayendo de rodillas ante la obra… ante ella… ante mí...
Me oigo en quebranto desolador. Todo se ha desmoronado. Todo queda destruido. De rodillas, las pupilas dilatadas y absortas. Lloro compasivamente unos pocos instantes más antes de tomar el lienzo, y en brutal desesperación, rasgarlo. Vidrio en mis manos.
Reuniendo fuerzas -las pocas que perviven- erguida miro con satisfacción la obra en el piso. –‘Soy la asesina de mi misma’-.
Por fin, exhausta, me dejé caer en la cama. Abrazando la almohada, abrí los ojos y ahí estabas, observándome entre mis brazos. Sonriendo tu calidez, me devolviste el alma, al tiempo que una otra sonrisa distinta se instalaba en mi rostro.
Comprendí, acabado el holocausto y viéndome en tus ojos -en tu mirada de otro azul- aquellas palabras no dichas y jamás pronunciadas –‘¿Hacía falta?’-.
Desplomándome en tu pecho perdí la consciencia.
Moneda Antigua
Dejó la arboleda... necesitaba desmoronarse y mirar el color y la luz del cielo en su tránsito a la oscuridad.
Hubo un último fulgor púrpura en el borde de las nubes...
Se paró y no tuvo nada que decir.
Iba, de su vaivén, en busca de vida. Era una sombra móvil entre las sombras quietas...
-'Tiene el perfil de una moneda antigua -pensé- en las dos seducciones de la vida: la belleza y el ansia de poder'.
Ya era toda ella, atemporal y acaso, inespacial.
Todos los vínculos que la retenían al mundo estaban a punto de quiebre, cuasi liberando su alma de la precaria unión...
Ella 'comprendía que nadie podía comprender' y mis pensamientos se vertían en su mente, sin que yo necesitara hablar...
Suspiró... Creo que le oí decir: '-Todavía soy... Búscame'
Diluyéndome en el ocaso pre-sentí su llamado... Soy... ¿Seré?
Olvidando ternuras ignoradas en juegos de palabras, partiendo de lo que no existe para que exista, arrojó una lanza en la oscuridad...
Me sumerjo en insondables abismos, en esa exacta búsqueda... Y todo en dolorosa dimensión sobrehumana. Irreversible giro de un destino marcado... '-Si no hay abismos, tampoco habrá mañana'- pensé.
El sentir de lo pasado...
El pasar de lo sentido...
El dejar de lo amado...
El amar de lo dejado...
Giré mi rostro y capturé el brillo azul profundo de sus ojos.
-'Mujer, es de noche y mi sombra también duele...'
-'Tú, amada mía, que miras las profundidades, escúchame... quiero detenerme en la dimensión del tiempo y verte en tu faz verdadera. Ambiciono saber lo que existiera cuando remonte la frontera incierta... Anhelo encontrar lo prometido, lo que mi alma reclama como desafiante y apurar los silencios abismales en un agónico intento'...
Entonces las sombras entraron en profusión gigante mientras yo repetía tu nombre entre mezcladas sílabas... Y sin embargo nunca te había amado más... Nunca...antes.
Tu voz suave me recorrió cuando quebré tu expresión con un beso.
'-¿Quieren tus ojos aliviar el tormento que convulsiona en la quietud de mi sangre?'.
Y la respuesta surgió implacable, en el momento preciso en que se formuló el interrogante.
Simplemente me apoderé del silencio suspirando.
Mi mano te buscaba y encontró tu vacío... Tus ojos querían paz y chocaron con los míos...
Con la realidad de tus sueños en la punta de mis dedos, pude soñar.
Se despertaron deseos en las almas cansadas, entre gestos furtivos, huidizos, raros... Sabor gastado y dinámicamente extático...
Entonces sucedió. El rayo se desgarra como una llamarada blanca... Y descansamos allí donde el azul se acentúa y el olor a magia sacude los sentidos. Dejando la piel suspendida donde se escuchan las alas de alguna mariposa que pasa.
El día sin calma que amanece, con ansiedad de sol en la garganta, la sinrazón desnuda en lucha abierta con el silencio. Brillan los fuegos del olvido. Me hundo y el peligro es una masa oscura que aniquila fuerzas desconcentradas.
Hay un presente eterno... Un eterno retorno.
Nos espera el camino y no lo olvida, porque arde en desgarrada emoción inefable el alma que nos une...
Flotando en la mañana nos amanecimos...
Deambulando lo etéreo sin miedo a las alturas.
Somos algo de lo incierto que se halla en nuestro interior, portador del grito eterno.
Amatista en palabras de La Maga
Jean de BosshèreElla, la que amo, quien me cuida indeciblemente en cada detalle de la Vida.
Ella, que me enseña y yo, que me dejo aprender... la que aparta su pincel, se aleja del atril y lee aquello que, pobre o apasionadamente escribo, lo observa, critica, lo niega y apoya.
Ella junto a mí, haciendo labor juntas por miles de otros rostros humanos que no conocemos. La que sin descanso ni queja, trabaja doce horas… la que intenta construir todos los días, la belleza que otros, sin saber por qué, ignoran o destruyen...
Ella, que llora un pedazo de guerra y un cuerpo quemado y es la garganta de una niña violada. La veo... ahora es una lágrima que cae desde su angustia hasta su largo cuello.
Ella, que piensa con su breve cigarrillo y su mirada extensamente verde...
La que me pide, gozosa y alborozada, con ojos brillantes y voz urgente: ¡escucha esta niña !. Y la mira y oye la proclama, completamente ensimismada, arrobada, admirada...
Ella, es la joven militancia. Los ideales repetidos. La estrategia compartida.
Ella... la mujer más gentil e incorpórea que conociera y a la vez, la más apasionada. Eróticamente bella, tierna en la extensión de su vida, sin la cual no soy ni podría ser.
La mujer que amo y me ama; la que generosa, busca poemas, fotos, pinturas, palabras y crea por sí misma… no para mí, o para ella, o egoístamente, para nuestro amor. No... es mucho más que el mundo del mínimo 'nosotras'.
Crea porque el amor la desborda, porque derrama utopías, porque convive con un realismo calmo y medita zen, y cuela pastas y riega plantas o me ve abonarlas. Porque es de este Mundo y el otro.
Compañera... me duermo con la cabeza en tu pecho, mis labios en tu generoso espacio de descanso.
Te amo las noches y los días de mi vida. Te amo cada mañana que despierto, infinitamente más, como te admiro.
Amor mío, cada segundo, haces del mundo la maravilla de mis ojos… llegaste a mi existencia, para aventar todo espanto y crear juntas, esta paleta de colores que obsequiamos, humildes, al Mundo.
A mi amadísima Amatista...
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